Знаешь, мне поздно. Бывает такое слово.
Даже не слово, а как поточнее- чувство.
Всех, кто ушел ни за что не заменишь новым,
Это обидно. И чаще бывает- грустно.

Там, в январе, я смеялась, хлестала виски,
Я говорила тебе о своих знакомых.
Куча друзей. Но они ушли по-английски,
Теперь вот я чинно прошу себе двести рома

И напиваюсь ими,курю- все молча.
Ты бы назвал это старостью, представляю).
Взгляд из-под тонны туши- ей-богу, волчий.
Точно такой же, когда вдруг в упор стреляют.

Мне уже поздно. Бегут второпях трамваи
Едут чужие к своим, мои связи тоньше.
Я же со стороны- просто наблюдаю.
Я только наблюдатель, ни знаком больше.

Ты говоришь- поспишь, все пройдет наверно.
Не помогает, сплю- оно не проходит.
Стали короче дни, что вообще-то скверно,
Жизнь замерла, ничего-то не происходит.

Помнишь, как мы смеялись, как танцевали,
Как обсуждали пары, у стойки стоя.
Как целовали мы, как нас целовали,
Жили как будто насмерть, мечты запоем.

Это теперь как будто назад- лет двести,
Будто мы оба были, но потерялись.
Что происходит, солнце, скажи мне честно?
Что же в нас поломалось..
Мы поломались?