И окажется, гулкая пустота
собирает в копилку твои шаги.
Наблюдая, как тот, кто в тебе устал,
безнадежно старается быть другим.
У которого в жизни все комильфо.
/Никого не впуская в душевный скит/.
Но в сердечной гармони его мехов
прорываются ноты такой тоски,
о которой неведомо никому.

Так покоя не может найти самум,
пропуская сквозь вихри свои пески.

И окажется, время всегда спешит.
Не жалея. Не думая ни о ком.
И тот шрам, что любовью другой зашит,
так и будет в тебе, как могильный холм.
Ни речей, ни поминок и ни цветов.
Просто горькая горечь, как горсть земли.
Только если она для тебя - не то,
почему же тот шрам иногда болит?

И окажется, прячется в слове "жизнь"
беспощадно - жестокое "выживать".
И легко обнажает свои ножи
/изначально похожие на слова/,
от которых так просто сойти с ума.
Потому что попробуй их продыши.
И местА, где все время цветет стигмат,
называются полем твоей души.
Ни луны, ни костра, ни огня свечи.
Лишь полынь, да репейник, и темнота.
Твой безропотный Бог так давно молчит,
потому что сильнее, чем ты устал.
А дороги длиннее любой длины.
И труднее всех взятых тобой вершин.

Ты - единственный пленник своей войны.

Разреши отдохнуть себе.. . Разреши.

Галина Стрелкова

• 
• 
•