Читаю посты о ядерной войнушке, и на душе печально. Не за мир во всем мире - что с ним, с миром, сделается, несмотря на мелкие пакости. Не за россию с ее армией-флотом, да дураками-дорогами: страна без граждан - неодушевленное существительное. Не за живых человеков со взглядами, не за тех, кто стремится к свободе - все будет хорошо у них, пусть и не сразу.

Жалко сбежавшихся на огонек, пищащих и пишущих, волнующихся, бьющих по воздуху перепончатыми крыльями. Униженных властью, растоптанных на работе, раздавленных в давке пригородных электричек, размазанных в магазинах, на избирательных участках, тещиных дачах и в предбанниках власти. Вот они толпятся, прижавшись к заиндевелому окошку, расплющив носы о промерзшее стекло, глядя на едва различимый болотный огонек по ту сторону гражданства. Как греческие керы в закатный час, они носятся над полем далекой битвы, пытаясь прильнуть к ранам павших воинов, чтобы, сделав пьянящий глоток, вернуть на миг чувства, память, умершую гордость. Холодная кровь обжигает губы, окрашивает в пурпур, наполняет жизнью, и вот они уже не бестелесные тени, а политики, стратеги, патриоты, русские, граждане, женщины и мужчины, воины. Распрямляется спина, в мир возвращаются краски, а прояснившиеся глаза отражают землю, молоко, родину, маму. Но мгновение проходит, огонек тускнеет, холодную траву перебирает ветер, и с печальными криками крылатые существа вновь поднимаются над темными полями.

• 
• 
•