Чем старше - тем осени больше в душе
И в каплях холодных рассвета.
Мне кажется, поздно влюбляться уже
В весну и весёлое лето.

И как-то уж слишком идёт седина

Тем тучам, что есть надо мною.

И радость как будто уже не нужна.

В печали я вижу родное.

И мне бы забраться в сиреневый плед,

И с чашкой зелёного чая,

Читать, что писал мой любимый поэт,

Кого-то любя и скучая.

Но вижу, танцует листва за окном

И пары влюблённые снова

Целуются прямо под мокрым зонтом,

На всё ради счастья готовы.

И, кажется, столько упущено дней.

И силы уже не осталось

Впускать в своё сердце и новых друзей,

И счастье, что вдруг показалось.

А может, впущу я однажды под плед

Героя сиреневой книжки.

Поверив в то чувство, которого нет,

А вот у поэта - с излишком.

Нет. лучше забраться в сиреневый плед.

Читать про любовь изумлённо,

Что выдумал ночью любимый поэт,

Спасаясь от осени сонной.



© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт

• 
• 
•