"...Я прошу только руку,
если можно, раненую руку.
Я прошу только руку,
пусть не знать ни сна мне, ни могилы..."
Не хотелось бы в сотый раз, банальное... но что уж есть, "за неимением гербовой..."
Ещё некоторое время назад написала бы так:
У мужчины должна быть "моя" рука. Та, в которую могу влюбиться... Безоговорочно. С полувзгляда.
Какой бы ни был "красавец" и умница, если рука не впечатлила - ничего не получится, даже симпатии.
И дело вовсе не в размерах (пресловутая интернетовская хрень о соответствии мужской руки и прочих мужских особенностей).
Форма руки, размер и форма пальцев мне больше говорят о личных качествах человека: добродушии или латентной жестокости, жадности или щедрости, щедрости души или мелочности...
Я люблю разглядывать руки. Собеседника, попутчиков. Даже на фотографии, видишь руку - и вдруг понимаешь, что вот к этой можно прижаться щекой, уткнуться носом, наслаждаться запахом (а у любимой руки и запах твой, и не важно, какой он: тонкий аромат табака или вкусный свежевыпеченного хлеба, заставивший забавно сморщить нос бензина или давно позабытый "Фаренгейта"...)
"Я прошу одну эту руку,
что меня обмоет и обрядит..."
В эту самую руку так уютно ляжет твоя грудь, и только эти руки заставят забыть тебя всё. Всё вообще.
Так бы написала еще год назад.
Было достаточно протянутой сквозь расстояние руки, чтобы ощутить её тепло и заботу.
А сегодня добавлю. Сегодня мне необходимо слышать голос. Или просто дыхание, в паузах между (пусть даже скупо выделенными для тебя) словами.
"Всё - иное; только ветер плачет..."

• 
• 
•